Lunes 13/1/14
Invierno
Tenía la mano desnuda. No podía evitar el gesto. Hacía frío. ¿Cuántos años había llevado el anillo? Si contaba el compromiso habían sido diecisiete. De hecho su mano vacía parecía otra distinta de aquella recién vestida. Antes de casarse no había pisado la cocina. A su ex marido le molestaba que fuera tan torpe. No había semana que no se quemara. Cuando lo llamó para decirle que se había rebanado un dedo cortando cebolla, le prohibió que siguiera cocinando. Contrataron a Marie. Sus manos mejoraron, pero el resto del cuerpo se le fue marchitando. Era evidente que la nueva empleada era su vieja amante. Ella por lo menos tenía su anillo. La otra en cambio, ni eso. No se puede fiar una de un hombre infiel. De noche, cuando los escuchaba reír, se consolaba pensando en que las empleadas irían circulando pero la patrona sería siempre ella.
Por eso cuando él le pidió el divorcio, ella se sacó el anillo con dificultad. El metal se había acostumbrado a la piel y no se dejaba separar del dedo que abrazaba con fidelidad marital. La joya ahora dormía en un cajón, y la mano apenas si lograba soportar el frío invierno parisino.
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