Proyecto "Usted está aquí" - Km 11.187

Km 11.187, Leiscester, Gran Bretaña


El tipo había muerto reventado a golpes hacía cientos de años, y el esqueleto permanecía ahí, con todas las marcas. Los huesos del cráneo aplastados, las costillas quebradas, la muerte enterrada, eterna. Deseada, incumplida. Quien pudiera morirse. ¿Implorar? Los reyes no suplican, ordenan. A quién se le ocurre que un caballo podría haberlo salvado. Si hubiera echado a los poetas de su reino habría evitado todo ese asunto molesto. Hubiera podido morir a gusto, impactado por la fuerza de un hacha, en medio del campo de batalla. Derrotado pero honrado. En cambio le tocaba esto otro. El artista que lo elige, poeta inmortal, lo toca con su varita mágica y villano para siempre. Símbolo negro de poder. Joroba déspota. Si por lo menos dejaran de hurgar. Esqueleto profanado, tembloroso, vibrante. Impúdicos, irreverentes. La tierra no se revuelve. ¿No les alcanzó con el recuerdo eterno?
-- Tapen, inmundos. ¿Qué miran? No toquen, se los prohibo. Soy su rey. ¿Me oyen? Puro hueso cien por ciento de rey. ¡Ah, profanadores de tumbas! Mi reino por un rayo que los parta en dos.


Bibiana Ricciardi