Suboficial
de Bibiana Ricciardi
Pies grandes, separados. Una punta mira a la izquierda, la otra a la derecha. Los talones casi juntos. La suela adherida al piso. Alguna forma de raíz adhiere al policía a la tierra. El cuerpo se inclina, la cabeza saluda. Los pies no.
Silencio de siesta desierta, cascotes de tierra reseca. Zanja, vereda, pastizal. En el barrio no están claros los límites. La calle se funde con la acera. La sombra del policía árbol se estira larga. La noche se anticipa en algún cuetazo aislado. Gritos que perforan el aire espeso. Un patrullero dobla raudo en la esquina. Un temblor imperceptible recorre el cuerpo de la gorra hasta los pies. Frena brusco: bocina, polvareda, la puerta abierta invita a subir. El suboficial se acerca temeroso, se toca la gorra, se inclina. Carcajada jocosa, bocina. El auto se aleja, el árbol baja la cabeza, y vuelve a plantarse en su lugar.
Inspirado en: http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/178475-56022-2011-10-08.html
