Lunes 24-3-14
Ex artista
Un hilo de viento atravesó el cubículo. El frío se había adelantado, tendría que haber prendido la salamandra. Una lata tubular. Intentó dormirse, olvidar el clima. Dio una vuelta sobre sí mismo, el movimiento desató un murmullo de fricciones. Las telas al rozarse mezclaban colores, intercambiaban sentidos. Diálogo de formas uniformes, pensó con anacrónico reflejo. Un hedor de óleo correoso se desprendió de su lecho improvisado; los viejos lienzos se resistían a ser cama. Esa mañana los había desmontado de sus bastidores, la madera serviría para el fuego, pero la tela pintada no se podía quemar. La combustión sería tóxica. Además correría riesgo la integridad de su choza montada sobre chapadur y madera de los cuadros heredados. Para levantar su nueva morada había elegido la obra de sus colegas, no la suya. Esa que solían intercambiarse con una palmada condescendiente, entre risas y flashes.
No debería haber puesto el Lojo sobre el techo. El magenta se colaba entre sus párpados cerrados. Se recordó que el color ya no era su problema, que el arte no podría robarle el sueño nunca más. Entonces su cuerpo se relajó y pudo dormirse aún rodeado del rojo Lojo bajo el que se había refugiado.
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